Моя (не) родная

Схватилась за косяк, задев его связкой ключей, которую всё ещё держала в руке. Замерла. Напротив подъезда, освещенный светом уличного фонаря, стоял мотоцикл. В прохладном влажном воздухе витала тревога. Ветер гладил мои ещё мокрые плечи и руки. Кожа покрылась мурашками, а в сердце поселилось ощущение неизбежности.

Я понимала, что долго не продержусь. Ещё немного, и он бы… Мы бы…

Я сделала глубокий вдох. В размытом круге света появился тёмный силуэт. Мимолётное движение – и Данил, оседлав байк, заставил мотор взреветь. Вскинул голову и посмотрел в мою сторону. Словно знал, что я смотрю на него.

Я отступила, запоздало осознав, что увидеть меня он не мог. Или… Как знать, на что способен Ягуар. Если он смог вывернуть наизнанку мою душу и вытащить наружу чувства, в которых я сама боялась себе признаться, может быть, и разглядеть меня в темноте для него ничего не стоило.

– Да, Данил, – одними губами сказала я, глядя вслед отдалявшемуся байку. – Я всегда тебя любила. И, может быть, ещё люблю, но… – ночную тишину заполнил мой горький вздох. – Если бы искал, ты бы нашёл меня. А ты… – я опустила голову.

А он нашёл Наташу. Или она его. Теперь это было не важно.

* * *Положив на стол ключ, я невидящим взглядом уставилась на покрытый карандашными штрихами белый лист. На нём был изображён сказочный отель с пропитанным волшебством садом. Внутри же у меня не было ничего, кроме руин и жёлто-красных листьев, устилавших землю под голыми осинами.

– Мирон, – повернувшись, я наткнулась взглядом на стоящего в дверях сына. – Ну что за дела? Опять ты встал?

– Это же дядя Данил приходил? – сонно спросил он.

– Да, – врать не было смысла. – Но он уже ушёл.

Сын нахмурился, но ничего не сказал.

– Мирон… – нерешительно начала я. Дождалась, пока он поднимет голову. – Тебе нравится дядя Данил?

Сын неопределённо пожал плечами. Поднял с пола карандаш и отдал мне.

– И всё-таки…

– Да, – ответил сын и тут же добавил: – У него есть мотоцикл. Он сам мне сказал сегодня. Это круто.

Я вздохнула. И правда, круто. Весомый аргумент в пользу мужчины, то и дело норовящего навесить на меня ярлык потаскухи. Но это куда лучше, чем если бы он узнал, что кроме него у меня никого не было. Никого и никогда. Что за эти семь лет я не смогла позволить прикоснуться к себе ни одному мужчине, и всё потому, что он был прав. Прав, чёрт возьми! Я всё ещё его люблю и, наверное, буду любить всегда.

Глава 11

Агния

Стоя у стола в зале переговоров, я ждала вердикта отца. Уже несколько минут он, ничего не говоря, рассматривал набросок на ватмане, время от времени отвлекаясь, чтобы свериться с фотографиями на экране ноутбука.

– Это не подойдёт, – наконец заключил он. Повернул компьютер так, чтобы было видно и мне. – Мне не нравится. Слишком просто. Это отель класса Люкс, Агния.