Научу тебя плохому (СИ)
«Мышка, можно я задам тебе нескромный вопрос?» «Можно, но не обещаю, что отвечу))» «Ты уж постарайся, Мышка. Я все же прочел твою книгу, ту часть, что уже дописана» Вчитываюсь в строки и стискиваю челюсти. Боже, я, должно быть, была в состоянии измененного сознания, когда решила поделиться с ним своим маленьким хобби. «Не продолжай, мне уже стыдно, забудь об этом, пожалуйста» «Чего ты стыдишься, Мышка? Мне понравилось, особенно последняя глава» Краснею с каждым прочитанным словом. Ну где были мои мозги? Как вообще можно было додуматься дать ему это читать. А последняя написанная глава… черт, ну вот зачем он меня смущает? «У тебя, кажется, был вопрос» «Я помню, Мышка, просто хотел тебя к нему подвести, но раз ты такая нетерпеливая мышка, скажи, ты когда-нибудь испытывала то, о чем пишешь в своей книге, малыш?»
— Я сбежала из дома, — тяжело вздохнув, она произносит тихо, настолько, что мне приходится напрячь слух, — после смерти родителей, меня к себе тетка забрала, ну как забрала, они с мужем оформили опеку, по документам все имущество родителей — небольшой бизнес, дом, машина вдруг, каким-то образом стали принадлежать Косте.
— Косте?
— Ну да, это муж тётки, вроде как отец у него в долг брал, правда, там история какая-то мутная, в общем взял и не отдал, так тётка говорила, мол отец дом заложил, и машину с бизнесом туда же.
— Твой отец любил азартные игры?
— Я не замечала, не знаю, я не хочу в это верить, но всякое может быть, — продолжает ещё тише.
— А дальше?
— Родители погибли, — в уголках глаз мышки появляются слезы, она их, конечно, смахнуть пытается, губы поджимает, чтобы не расплакаться, храбрится чего-то, а у меня сердце кровью обливается.
Мои родители живы, я даже представить не могу, каково это — вот так просто рассказывать о смерти родных.
— И тебя забрала тётка?
— Да, — кивает.
— А сбежала ты почему?
— Это не важно. Просто захотела.
— Есь? Расскажи мне, мне можно сказать. Тебя обижали? — смотрю на неё, считываю реакцию.
Мышка не спешит говорить, устремляет взгляд куда-то вперёд, смотрит некоторое время в пустоту, слегка хмурясь, словно не решаясь продолжить.
— Костя, он… — замолкает, переводит дыхание, — он позволял себе лишнее.
Я напрягаюсь после сказанного, чувствую, как начинаю закипать и только сидящая на моих коленях, поникшая мышка, не даёт мне сорваться.
— Что он сделал? — произношу таким тоном, что у самого кровь в жилах стынет. Еся, безусловно, улавливает ледяные нотки в моем голосе, но вопреки моим ожиданиям не прячется в привычную раковину, а прижимается ко мне, обнимает и принимается покрывать поцелуями моё лицо, неразборчиво что-то нашептывая.
— Ничего, ты только не заводись, — шепчет чуть громче, ладонями поглаживает мои плечи, успокаивая.
— Малышка…
— Он ничего не сделал, ты же знаешь, что я… — замолкает, а я киваю, понимая без слов.
Знаю, конечно, она мне девочкой досталась, но это ничего не исключает.
— Есь.














