Не отпущу, моя девочка

Я никогда не была плаксой. Никогда! Но сейчас, кажется, на грани и вот-вот разревусь. Отворачиваюсь, совершаю парочку глубоких успокаивающих вдохов. Рассматриваю привезенные мамой контейнеры с едой. Она звонила еще в обед, сообщила, что заглядывала ко мне на квартиру и привезла.

Моя мамочка. Самая лучшая на свете. Она всегда меня поддержит и поймет. Обхватываю свои плечи и понимаю, что сейчас больше всего на свете хочу оказаться рядом с мамой, чтобы она меня обняла, чтобы сказала, что все будет хорошо.

Слезы сами брызжут из глаз. Всхлипываю. Вэл реагирует мгновенно и подходит ко мне сзади. Обнимает. Одной ладонью касается моего живота, второй — щеки. Я оказываюсь в его теплых объятиях и плачу уже громче.

Что же я натворила? Что же…

— Я не хотел тебя обижать. Просто… Просто психанул, — шепчет Кудяков. — Извини. Ты права, конечно, мне не в чем тебя обвинять. Ты ничего не сделала.

«Сделала! Еще как сделала!» — вопит внутренний голос, но мой рот остается закрытым. Вэлу я не сознаюсь. Не сейчас. Не сегодня.

Я предала его в своей голове, когда допустила мысль, что мои чувства к Арсу не утихли.

Вытираю слезы, а они все катятся и катятся по щекам. Меня будто околдовали. Всхлипываю, хватаю ртом воздух, чтобы хоть чуть-чуть унять свою истерику, но выходит скверно.

Когда в дверь звонят, мы с Вэлом реагируем одинаково. Смотрим в сторону прихожей.

— Ты кого-то ждешь?

— Нет, — бормочу и чувствую, что он ослабил объятия. — Открою.

Аккуратно отдаляюсь от Велия, а когда оказываюсь в прихожей, тру свои плечи ладонями, будто мне стало очень и очень холодно.

Отпираю дверь, понимая, что Вэл стоит где-то позади. Он тоже здесь. В прихожей.

Тяну ручку и вижу перед собой курьера с огромным букетом цветов.

Медленно поворачиваю голову. Смотрю на Вэла. Это от него же, да? Сюрприз? Хотя, судя по его выражению лица, я ошибаюсь.

— Распишитесь за доставку, — просит парень в синей кепке, и я на автомате подписываю подсунутый им листок.

Цветы оказываются в моих объятиях, а дверь захлопывается.

— Это не от тебя… Видимо…

— Не от меня.

Вэл подходит ближе и быстрым движением руки вытаскивает из букета карточку."

"— Хочу тебя обнять, — читает, кривя губы.

Ежусь вся, а перед глазами картинка из лифта. Я. Арс. Мои неправильно обутые ноги. Его прикосновения. Мои мурашки.

Зачем же он так? К чему этот букет?

Сжимаюсь неосознанно. Готовлюсь к буре, и, судя по тому, как смотрит на меня Вэл, она уже на пороге.

— Подписи нет, — продолжает Кудяков с едкой усмешкой. — Но отправителя мы и так знаем. Да?

— Все не так, — мямлю и делаю шаг назад. Упираюсь спиной в шкаф, все еще продолжая держать букет в руках. Он тяжелый, но у меня пальцы закостенели, я их, кажется, разжать от нервов не могу.

— Свою версию расскажешь или мне додумывать?

— Я ничего не делала.