О бывшем наемнике и взрослой женщине

Хотя жизнью я обязана не ему. Когда толпа едва не убила меня у его дверей, Альдаро стоял у окна и не вмешивался. Боялся. А Итан… Иверо Гратто уже тогда, мой официально-покойный муж. Мне жизни не хватит, чтобы расплатиться с ним.

— Я думаю, суд тебе нужен еще меньше чем мне, Диури, — Недина кривила губы, глядя на меня. — Слишком многое всплывет. Моли богов, чтобы лишиться только денег, а не жизни.

ГЛАВА 7. Дом у набережной

Лекада, дом на улице Гильтасара

Я пришла туда в шесть утра. Плевать.

Напугала консьержа. Хотя, не слишком удивила, видимо Итан предупредил, что к нему придет ненормальная. В такую рань приличные люди спят в своих постелях.

Итан открыл сам, еще сонный, взъерошенный, зато в шелковом халатике на голое тело. В принципе, как халатик был запахнут — он мало что прикрывал. Я впечатлилась. Вспомнила заодно, что за четыре года жизни со мной Итан растолстел вдвое, проводя все время на диване, с бутылкой дешевого пойла. А вот без меня — снова… и даже лучше, чем был.

Да, нам лучше друг без друга.

— Привет, — сказал он, словно мой ранний визит его не удивлял. Зевнул только. — Заходи.

— Ты всегда встречаешь гостей в таком виде? — поинтересовалась я.

— Я знал, что это ты.

— Хотел сразить меня на месте? Прямо с порога?

— Ммм? — почти театрально удивился он. — Чем мне тебя сразить, чего ты не видела?

— Шелковым халатиком? — предположила я, проскользнув внутрь мимо него.

Он не попытался обнять меня или поцеловать, пропустил почти равнодушно.

— Тебе нравится? — спросил он. — Сварить тебе кофе, или сразу перейдем к делу?

Сразу к делу, чтобы побыстрее избавиться от меня? Словно я…

— Ты варишь кофе?

— Да, — он пожал плечами. — Кухарки у меня здесь нет, я хожу обедать в ресторанчик напротив, там весьма неплохо и можно взять навынос. К девяти должны принести завтрак. А кофе я варю сам.

Квартиру он снимал без особой роскоши, но просторную, светлую, с высокими окнами, и с балкона вид на море. Для того, чтобы пожить тут недельку-другую — самое то. Правда вещи разбросаны… На журнальном столике остатки вчерашней еды, немного заветренного копченого мяса, недоеденный пирожок, два бокала…

— У тебя была женщина? — спросила я. — Или даже где-то тут до сих пор? Может, я не вовремя, мне спрятаться?

Итан проследил, куда я смотрю, усмехнулся.

— У меня был Бортодже, и, надо полагать, он спит дома. Хотя стоит проверить, я смутно помню, как он уходил.

— Ты напился вчера?

— Ты мне больше не жена, Джу, — напомнил он.

Впрочем, я и сама отлично видела, что если он и пил, то совсем немного, не больше, чем обычно мужчина может выпить за ужином…

И — да, это не мое дело. Он имеет право делать все, что захочет. Он и без меня отлично разобрался, как ему жить.

— Кофе? — сказала я.

— Пойдем.