Плохие девочки не плачут. Книга 3

Больно…

Больно смотреть на бритый затылок прирождённого упрямца, на слегка ссутуленные плечи, на пальцы, всё крепче сжимающие поручень балкона при звуке моих осторожных, крадущихся шагов.

Точно так же эти пальцы недавно сжимали мою шею. Сейчас тоже не против сжать, а я не против подставиться. Снова, в очередной раз, как будет угодно, до бесконечности.

Больно сознавать, что мы могли никогда не встретиться, не окунуться в наэлектризованное безумие страсти. Последовать разными дорогами, не пересечься или разойтись, упустить единственную возможность.

Хотя нет.

Это должно было произойти. Неминуемо и неотвратимо, без шанса на иной исход.

Обречены с первой встречи, с первого мгновения, когда соприкоснулись ладони и скрестились взгляды. Обречены и обручены во всех существующих мирах.

Damn. (Проклятье.)

Как же больно любить.

По-настоящему, не идеализируя, не выдавая чёрное за белое. Теряя стыд и совесть, не скитаясь в напрасном поиске разумных компромиссов, а тотчас капитулируя.

Просто любить.

Сгорать и возрождаться, осквернять и освящать, крепче сжимать рукоять ножа. Вонзать лезвие до упора, поворачивать, не ведая жалости, окроплять высший дар не менее высшим страданием.

Без пауз, наплевав на отговорки, нон-стоп. В режиме реального времени.

Вдох-выдох.

«Смелее, — отражается в тугих ударах крови. — Не медли».

Прямо по курсу — он.

Мой извращённый идеал. Искажённое отражение реальности. Отражение реальнее любой реальности. Мой кислород.

Пьянею от воздуха. Пьянею от него.

Теперь действительно хорошо. С ним всегда хорошо.

Ещё несколько шагов. Ноги дрожат, колени слабеют.

На улице около нуля.

Около любви, около ненависти. Губительно и спасительно.

Токсичная доза яда разливается по венам. Толчки чокнутого пульса бьют по вискам будто молотом. Дублируют каждый шаг, зеркально отображают неровную поступь.

На улице около страсти. Пагубно и прекрасно.

Замечаю сверкающие огни ночного города, смазанные тени деревьев, широкое полотно центральной улицы, обрамлённое рекламными билбордами, мрачные контуры знакомых домов по обе стороны от проезжей части.

Ну, конечно.

Роскошный отель с закосом под старину, построенный на месте снесённого театра.

Ещё не распахнул гостеприимные двери для посетителей, но уже манит внимательно изучить величественные чертоги. Почти дворец. Выглядит так, словно Лувр по ошибке выстроили посреди глухого села. Едва ли сочетается с окружающей архитектурой.

Вот где мы находимся. Могла и раньше догадаться.

Но какая разница?

Мысли заняты другим.

Приближаюсь вплотную к фон Вейганду, с трудом отдаю отчёт в собственных действиях.