Плохие девочки не плачут. Книга 3

— Не кипишуйте, я сам всех развлеку, — продолжает тоном знающего человека.

— А он как? — спрашиваю вкрадчиво. — Скорее жив, чем мёртв?

— Жив-здоров, — довольно посмеивается. — Прилёг отдохнуть, к утру очнётся. На твоей свадьбе мочить никого не стану. Но если надо, обращайся.

— Обязательно, — обещаю радостно, сбрасываю его ладонь с плеча.

— Ты реально собралась укатить на пару с этим мутным штрихом? — сердито сдвигает брови. — Задохлик.

— Ну, Дориан качается, — мило улыбаюсь.

— Душонка рабская, — демонстративно сплёвывает на пол. — Сразу видно америкос. По струнке у своих господ ходит.

— У нас любовь, — виновато развожу руками.

— Тебе бы кого серьёзного. Не смотри, что я только откинулся, — прикладывается к бутылке, пьёт до дна. — Тех, кто сидел, без доклада к Боженьке пускают. Ох, будь я моложе.

Хоть в чём-то повезло.

Дядя Коля уже много лет не молод."

"Но Фортуна весьма изменчива. Через несколько минут мы все приобщаемся к прекрасному. Сочный баритон ударяется о стены ресторана.

Канает пёс на садку, ливеруя,

Где шырмачи втыкают налегке.

Он их хотел подкрамзать, но менжует:

«Ох, как бы шнифт не вырубили мне».

Что на скучном и заурядном языке звучит примерно так:

Подозрительный человек, наблюдая, направляется к остановке,

Где воры-карманники без проблем совершают кражи.

Он хотел их застать врасплох, но боится:

«Ох, как бы мне не выбили глаз».

Спросите, откуда всё это знаю?

Я ж переводчик.

Аннотация к лекарству. На финском. Контракт на миллион баксов. Сто страниц за ночь бисерным шрифтом. Инструкция к Большому андронному коллайдеру. В кипе сканов жуткого качества.

Обращайтесь, разберёмся.

А дядя Коля меняет репертуар, ориентируясь на вкусы публики, пытается сблизиться с аудиторией, слиться в пароксизме исступления.

Бурные овации.

Всем нам.

— И по ночам безумие мне режет вены, — затягивает хрипло. — И к горлу тянется костлявою рукой.

Тянет набросать стих по мотивам.

Дурной знак.

Оборачиваюсь в поисках дозы спасительного алкоголя, жадно изучаю окрестности. Нетерпеливым щелчком подзываю официанта.

— Шампанского, — отдаю лаконичное распоряжение.

— Конечно, — голос этого парня кажется знакомым.

— А ещё текилу, — прибавляю требовательно. — Не забудьте про соль и лимон.

— Уже, — ставит передо мной стопку.

Какой молодец.

Настоящий профи.

Предугадывает желания.

Откуда я помню его голос? Неужели мы раньше встречались? Почему так врезалось в подсознание?

Отвлекаюсь от созерцания соблазнительных блюд, взгляд рассеянно скользит по фигуре незнакомца, по стандартному наряду. Всё выше и выше, от стройного торса и широких плеч, к лицу.

Смотрю на него и обмираю изнутри.

Тёмные волосы, тёмные глаза. Не похож, совсем не похож. Знакомые черты словно искажены, заострены.