Бог злости (ЛП)

— Разве не к такому состоянию души стремятся все художники? — Его глаза смягчаются. Они такие голубые, такие светлые, такие страстные, как у отца. И такие беспокойные.

С тех пор как у него появилось сильное отвращение к глазам, Брэндон стал другим.

Ему требуется несколько шагов, чтобы дойти до меня и обхватить мое плечо. Мой брат старше меня примерно на четыре года, и это видно в каждом контуре его лица. В каждом его уверенном шаге.

В каждом просчитанном шаге.

Бран всегда был для меня оранжевым — теплым, глубоким и одним из моих любимых цветов.

Он молчит какое-то время, молча разглядывая картину. Я не смею смотреть на нее или на то, как он ее изучает."

"Я почти не смею дышать, когда его рука бесстрастно ложится на мое плечо, как всегда, когда мы нуждаемся в обществе друг друга.

Мы с Брэном всегда были одной командой против тирана Лэна.

— Это... совершенно фантастично, Глин.

Я смотрю на него из-под ресниц.

— Ты издеваешься на до мной?

— Я бы не стал так говорить об искусстве. Я не знал, что ты скрываешь от нас этот талант.

Я бы скорее назвала это катастрофой, проявлением моей испорченной музы, чем талантом.

Это может быть чем угодно, только не талантом.

— Подожди, пока мама увидит это. Она будет в восторге.

— Нет. — Я отхожу от него, и прежние заверения переходят в ужас. — Я не хочу показывать ей... Пожалуйста, Бран, только не маме.

Она узнает.

Она увидит нарушение в жирных штрихах и хаотичных линиях.

— Эй... — Брэн притягивает мое дрожащее тело в объятия. — Все в порядке. Если ты не хочешь, чтобы мама видела, я не скажу ей.

— Спасибо. — я зарываюсь лицом в его грудь, и, наверное, пачкаю его одежду масляной краской, но не отпускаю его.

Потому что впервые после этого испытания я могу наконец отпустить его.

Я чувствую себя в безопасности от всего.

В том числе и от собственной головы.

Мои пальцы впиваются в спину брата, и он обнимает меня. Молча.

Вот почему я люблю Брэна больше всего. Он знает, как быть якорем. Он знает, как быть братом.

В отличие от Лэна.

Через некоторое время мы расстаемся, но он не позволяет мне уйти. Вместо этого он садится и смотрит на меня.

— В чем дело, маленькая принцесса?

Так папа называет меня. Маленькая принцесса.

Мама — настоящая принцесса. Та, которой папа поклоняется у ее алтаря и исполняет все ее мечты.

Я — дочь принцессы и, следовательно, маленькая принцесса.

Я вытираю влагу в глазах.

— Ничего, Брэн.

— Нельзя пробраться в подвал в пять утра, нарисовать это, а потом сказать, что это ничего. Это может быть любое слово под солнцем, но ничто не должно быть в списке.

Я беру палитру и начинаю смешивать случайные цвета, просто чтобы занять свой ум и руки.

Брэн, однако, не бросает свою затею.