Сво(бо)дные

Ты сам-то кем работаешь?

Кристиан придвигается ближе к столу и вдруг обращается ко мне:

— Что тебе налить? Сок? Воду?

Меня парализует. Звучно сглотнув, хрипло отвечаю:

— С-сок… Пожалуйста…

Он берет графин и, наполняя мой стакан, с заметной издевкой в голосе отвечает Ваське:

— Я нарколог.

Глава 6. Кристиан

Этот черт Василий приподнимает удивленно брови, пряча внезапно взгляд. Теперь я могу на сто процентов сказать, что он злоупотребляет. Лопнувшие сосуды на лице и землистый оттенок кожи просто сигнализируют о том, что передо мной сидит мой пациент. Бухает он давно, и готов поспорить, что у него уже нехилые проблемы с печенью.

Да хрен с ним, меня другое удивляет.

Я кошусь в сторону нимфы по имени Оксана. Это, блядь, невинное и тихое создание замужем за этим отбросом?

— Крис, — внезапно произносит отец, и я натягиваю на лицо нейтральную улыбку, посмотрев на него, — у тебя же вроде есть знакомые в местных наркологических клиниках?

— Нда. Парочка есть, может, — произношу я потерянно.

Дьявол, я никогда не связывался с замужними женщинами. Мне было не сильно приятно знать, что, возможно, вчера вечером ее пялил муж, а сегодня эта дамочка стонет подо мной.

Но эту нимфу и женщиной-то сложно назвать. Скромниц я вообще терпеть не мог, но она сейчас сидит — глазки в пол, и тихо пьет чертов сок, а я в голове прокручиваю, как раздеваю ее и мы трахаемся. Просто какое-то помутнение в голове. Если я сейчас встану, то все увидят мой стояк.

— Василий, не поможешь мне? — интересуется отец у этого алкаша. — Дай, пожалуйста, вон тот салат попробовать.

— Да не вопрос, — хрюкает свинья Василий, передавая салатницу.

— Спасибо. Хорошо, когда среди врачей есть полезные знакомства, — продолжает отец нейтральную беседу.

— У меня вот где-то телефончик хорошего кардиолога валяется. Хорошо, что еще не понадобился, но всякое в жизни случается. Главное — контакт есть, а там не знаешь, когда пригодится.

Хряк Василий морщит лоб, будто мой отец втолковывает ему сейчас сложную теорему, и шестеренки в пропитом мозге вынуждены вращаться чуть быстрее, чем со скоростью улитки.

— Че? Да? Ну ваще вы правы, — выдавливает он наконец. — В натуре связи нужны. У меня есть мобилка одного кента, который смотрящим в тюряге был.

Хер знает, когда пригодится, — он хрюкает и запускает с чавканьем ложку в салат.

Чем дольше я его слушаю, тем ярче загорается внутри осознание: этот хрен с горы станет зятем моего отца в скором времени. И, зная папину мягкотелость, хряк рано или поздно сядет вместе со своей невинной нимфочкой-женой ему на шею, заделает пару отпрысков, а потом начнется нытье о том, что им негде жить и не на что детишек кормить. И отец, кажется, ни хрена не допирает, на что он подписывается.