Трое

На экране — фотография Лены.

— Чем занята, соседка? Я вот думаю — может, выбраться куда-нибудь? Пятница все же.

— Мы с Ксюшей сидим в «Винотеке» на Парке Победы. Если хочешь — подъезжай.

Ленино согласие не заставляет себя ждать.

— Не напивайтесь без меня. Скоро буду.

Лена приезжает спустя полчаса. Грохает сумкой о стол, во всеуслышание объявляет, что ей подписали «охрененную премию», и поэтому она нас угощает.

Официант приносит нам бутылку мерло, откупоривает под восторженные рассказы Лены о том, какого крутого клиента она заполучила и каков ее дальнейший план по осваиванию типографического рынка. Мы пьем. Сейчас я совсем не жалею, что не осталась дома. Глядя на смеющееся лицо Ксюши и горящие глаза Лены я жалею о другом. Моя жизнь с Мироном не обязывала меня отказываться от друзей: при желании я могла бы чаще выходить из дома, и найти тех людей, с которыми мне было бы приятно общаться. Возможно, тогда я меньше изводила себя мыслями о том, что его компания не принимает меня как свою, и у меня было меньше времени на беспочвенные фантазии.

— Может, еще куда-нибудь? — Лена обнимает нас с Ксюшей за плечи, когда мы вываливаемся из бара. — Губа свистит.

Коллега смотрит на меня вопросительно. Нет, на сегодня с меня хватит шагов. Я снова ощутила себя живой, улыбалась друзьям — не хочу все испортить.

— Я поеду домой. Но вы, девчонки, отлично спелись, так что не останавливайтесь.

Посовещавшись, Ксюша и Лена решают поехать на Цветной бульвар, а я иду к метро. Дома меня ждет электронная книга и упаковка трав для сна, купленная в аптеке. Шаг за шагом, я смогу.

По пути к станции каблук застревает в решетке водостока, и мне приходится снять туфлю, чтобы его достать. Немного пострадала лакированная кожа, но в целом ничего страшного. Выпрямившись, я лезу в сумку, чтобы достать проездную пластиковую карту, и забываю про нее, когда во внутреннем кармане начинает активно жужжать телефон. Я смотрю на экран несколько секунд, пока мой мозг лихорадочно пытается сложить все то, что никак не желает складываться. На экране горит номер, который я помню наизусть, несмотря на то, что давно его удалила. Руки начинают ходить ходуном от тонн волнения и разбухающего чувства в груди, которому я боюсь дать название. Вопросы выстреливают один за другим: Это случайность? Если нет, то как и откуда?

Дрожащим пальцем я провожу по экрану и прочищаю горло.

— Привет.

Борю в себе желание зажмурится. А вдруг все-таки ошибка?

— Здравствуй, Тати.

Нет, он не ошибся.

Асфальт мутнеет за секунды вместе с носками моих туфель, из-за спазма в горле выдерживать вопросительную интонацию становится сложно. Поэтому я утверждаю очевидное."

"— Ты знаешь мой номер.

— Знаю. Ты мне с него писала.