Цена твоей любви

Да, я хочу уйти, убежать, как маленькая девочка, потому что я все еще такая, обиженная и брошенная.

– Не плачь, милая, пожалуйста.

Голос Матвея мягкий, пальцы касаются лица, стирая со щек слезы, которых я не чувствую.

– Отпусти.

– Никогда. Теперь уже никогда. Как я могу отпустить царицу?

Мне сейчас так горько, уже не пытаюсь вырваться, мы вдвоем совершенно голые. Чувствую, как сердце Матвея бьется под моей ладонью, как он целует в висок, прижимая к себе.

– Прости меня. Прости за все, девочка.

Перестаю дышать, слышу лишь его голос, он проникает в меня, обволакивает, дает надежду.

– Не представляешь, какой я дурак и глупец, сам себя ненавижу и презираю за то, что обидел, не оценил, оттолкнул. Вырвал тебя тогда из сердца, закопал сам себя.

Как долго я хотела услышать эти слова? Семь лет и целую вечность.

Я растворяюсь рядом с этим мужчиной, сливаюсь с ним в одно целое. Но как мне простить его за все, что было? Ведь такое не прощают. Или я ошибаюсь? Мое глупое сердце хочет верить каждому слову.

– Не думаю, что ты простишь меня так быстро, но я буду стараться.

– Как, Матвей?

Смотрю в его лицо, в нем столько сожаления и боли, что щемит сердце. Он снова гладит меня по волосам, пытается улыбнуться.

– Скажи только правду, Регина, чей это сын? Я ведь не поверю, что того парня в татуировках, хоть Костя показал на него и назвал отцом.

– Костя? – А вот теперь удивлена я. – Откуда ты знаешь, как его зовут? Как? Не понимаю.

– Наехал на его велосипед.

– Наехал? С ним все хорошо?

Снова вырываюсь из рук Матвея, надо срочно домой, проверить Костика, узнать, все ли с ним хорошо.

– Регина, успокойся, ничего не случилось, лишь поцарапанные колени, как у тебя семь лет назад. Скажи, мне важно знать.

Отвожу взгляд, думаю несколько секунд, чувствую, как Матвей с силой сжимает плечи.

– Он твой сын.

– Почему не сказала? – повышает голос, глаза сверкают злостью.

– Когда я должна была сказать? Прийти к вам на свадьбу и объявить? – кричу в лицо, выплескивая всю обиду и злость. – Ты сам сказал, что моя любовь — это мои проблемы, я не нужна была тебе, так бы и не нужен был ребенок. Он мой, только мой, и его отец погиб при восхождении на Эверест.

Снова плачу, эмоции бьют через край, с ним рядом так постоянно: все мои собранность и здравый смысл летят к чертям.

– Я имел право знать о сыне.

– Нет, у тебя есть жена, пусть она рожает хоть десять сыновей, наследников, как сказал твой тесть.

– Регина.

– Отпусти, мне надо идти.

– Нет.

Мужчина тяжело дышит, губы плотно сжаты, не знаю, что там у него в голове, но Жаров очень зол. Хотя на что я рассчитывала?

– Он мой сын и будет носить мою фамилию.

Непрошибаемый.

– Как ты себе это представляешь? Познакомься, милый, это твой папа, но у него есть жена и он будет приходить по субботам.