Вне закона
Кто я? Что со мной произошло?Ссыльный – всплывает формулировка. За ней следующая: зовут Петр, но последнее время больше Питом звали. Торговал оружием.Нелегально? Или я убил кого? Нет, не могу припомнить за собой никаких преступлений. Но сюда, где я теперь, без криминала не попадают, это я откуда-то совершенно точно знаю. Хотя ощущение, что в памяти до хрена всякого не хватает, как цензура вымарала.Вот еще картинка пришла: суд, читают приговор, дают выбор – тюрьма или сюда. Сюда – это Land of Outlaw, Земля-Вне-Закона, Дикий Запад какой-то, позапрошлый век. А природой на Монтану похоже или на Сибирь Южную. Но как ни назови – зона, каторжный край. Сюда переправляют преступников. Чистят мозги – и вперед. Выживай как хочешь или, точнее, как сможешь.Что ж, попал так попал, и коли пошла такая игра, придется смочь…
По моим прикидкам, время еще оставалось, и я, уточнив направления у клерка в ермолке, пошел в сторону Мерчант-стрит, которая, согласно названию, была здесь главной торговой. Шла она от центра города вдоль реки, причем ближе к центру на ней были магазины, а чем дальше, тем больше было лабазов и складов всяких оптовиков. В конце концов я набрел на ворота с вывеской «Оружейный двор», в какие и постучался.
Ворота выглядели серьезно – из толстенных плах, с окошком-глазком. Забор вокруг был метра три высотой, тоже из толстой доски, а поверху еще и заточенными гвоздями щетинился.
– Чем могу помочь?
– Торговец из Батлер-Крик, за товаром.
– М-да? – Морда посмотрела с сомнением, но засов в калитке все же загремел."
"Шаг – и я оказался на довольно просторном дворе, где кроме этого охранника был еще и второй, подстраховывавший первого. Оба были вооружены помпами двенадцатого калибра, для такого места самое подходящее оружие. В дальнем углу двора я увидел вольер, а в вольере разглядел четырех собак, с виду похожих на питбулей, как мне показалось, но я в собаках не разбираюсь.
Пока же внутри был торговец – худощавый дядька лет чуть за шестьдесят, стриженный ежиком, седой, с загорелым лицом и жилистыми руками, темными от въевшегося масла, похоже. И еще у дядьки было совершенно невероятное реднековское произношение, гнусавое, с глотанием половины звуков.
Сам лабаз был темен, заставлен ящиками, в нем пахло металлом, маслом, древесной стружкой. У одной из стен стойка, на которой в рядок выстроились винтовки и дробовики, все по одному экземпляру – образцы.
– Цены спрашивать или как? – сразу уточнил я, не увидев ценников.
– Вот список. – Он положил передо мной лист бумаги. – Но все от количества, сколько возьмешь.
Ну это понятное дело.
– Новое есть, – тут же взялся объяснять он. – Появились «марлины» девяносто восьмого года, двенадцатый калибр.
– Хм, не знаю, как пойдут, – усомнился я. – Винчестеры хорошо продаются, а эти люди могут и не знать. Сколько эта модель выпускалась? Два года?
– Примерно, – кивнул торговец. – Но и цена пока хорошая. Если кому-то нужна помпа по сходной цене – брать будут.
– Ну это так, возьму штуки три и посмотрю, – сразу заявил я.

















