Лапочка для Демона

— Ты же была в Москве до этого? спрашивает Игорь, оценивающе смотрит на мои судорожно сжатые пальцы и направляет горячий обдув в ноги.

Становится теплее и гораздо уютней.

Я немного расслабляюсь. Словно внутри отпускает что-то, как будто шарик воздушный сдувается.

И. Это радует.

— Только на свадьбе у Лады, Но я никуда не выходила практически из особняка, немного растерянно отвечаю я, смотрю в окно, при этом голову стараюсь от кресла не отрывать. Меня словно кружит от этого города-гиганта.

Улицы летят, дома, машины, машины, машины.

— Не нравится? он спрашивает словно откуда-то издалека, я внимательно рассматриваю одежду людей, их лица и понимаю, что ничего интересного. Как-то серо все. Буднично и даже уныло. В провинции, наоборот, люди более празднично и красиво стараются одеваться, выходя на улицу.

Девушки каблуки носят, одежду яркую.

— Нет.

— В смысле? Тебе не нравится в Москве? он, кажется, откровенно удивлен, что есть люди, которым не нравятся большие города.

— Я не привыкла к такому скоплению людей, признаюсь честно.

— Я тоже не люблю толпу, соглашается Игорь, поэтому и не вылезаю из квартиры сутками. Будем закрываться и прятаться от этого города.

Он берет мою руку, гладит пальцы. Приятно. И нежно.

Отворачиваюсь от скучных монолиток без проблеска зелени, смотрю на своего мужчину. И таю. Растекаюсь по сиденью. Сочетание теплого воздуха, отходняка от ужасного побега по крыше растворяет напряжение, и. Это ощущается долгожданным избавлением от боли.

Игорь смотрит на дорогу, гладит меня по руке.

Надо же, какой он оказался.

А ведь я чуть было не запуталась в нем.

Вспомнить хотя бы мой страх, мою дурацкую попытку побега.

Все же, сердце не обманешь, как я взглянула на него первый раз, когда он под пулю прыгнул, меня защищая, так и остался Игорь Ольгович моим героем навсегда.

Мы сворачиваем с большой дороги и заезжаем в красивое место.

Здесь очень тихо, деревья большие и дома старые, хотя и выглядят отлично.

Это наверняка исторический центр.

Я, кажется, что-то такое видела на картинах и фотографиях. Патриаршие пруды? Нет?

Спрашивать у Игоря желания нет. Наверно, потому что неважно. Это все.

Здесь, в центре, не такое сильное движение.

Мы заезжаем в тихий двор под арку и останавливаемся у закрытых кованных ворот. Игорь выходит из машины, оглядываясь настороженно по сторонам, вводит код на замке ворот. Они медленно раскрываются, пропуская нас.

Двор поражает чистотой и красотой. Кусты и деревья все огорожены коваными заборчиками, асфальт ровный, у подъездов не просто лавки, а произведения кузнечного искусства."

"— Кто здесь живет? завороженно рассматриваю я балконы на колоннах и большие окна квартир, в которых потолки, наверняка, не меньше четырех метров.

— Да придурок один.