Лапочка для Демона

Но ему лучше не знать, что я его так называл, Игорь подмигивает мне и притягивает к себе, сладко и долго целует. Смелая моя лисичка. Не бойся ничего, все позади. И на него внимания не обращай. Он придурок, Но не идиот.

Игорь гладит меня по нижней губе, я завороженно смотрю в его светлые, такие безумные глаза… Интересно, а можно в машине заниматься любовью? Я бы попробовала.

— Чуть позже, Лапа, хрипит он, через силу отнимая пальцы от моего лица. И меня даже не удивляет, что он так легко угадывает, о чем думаю… Мы на одной волне. И понимаем друг друга с полувзгляда. Это же так логично. Так правильно.

Игорь пристраивает машину ближе к подъезду. И все равно берет меня на руки, не дав ступить ногами, одетыми в шерстяные носки, на дорожку.

Сильный такой… Глажу его по шее, наслаждаюсь сухой мощью под пальцами. Он завораживает своей ледяной красотой и таинственностью.

Игорь подходит к двери. Уже собирается со мной на руках набирать код квартиры, Но дверь с пищанием открывается, и на улицу выходит высокий статный старик с очень пронзительным, острым взглядом. Так смотрят либо полицейские, либо военные.

— Вы к кому? строго спрашивает он.

Я смущенно прячу лицо на груди Игоря. Стыдно, в таком положении, в таком наряде.

Игорь, ничего не отвечая, как кот, увиливает от него и легко скользит в щель между дверью и косяком. Незнакомец нас не успевает поймать.

Мы оказываемся в широком торжественном холле с колоннами и мраморными лестницами. Одна большая ведет на первый этаж, на второй две маленькие. Но по ним мы не поднимаемся.

Игорь взлетает по ступенькам на первый и ставит меня у деревянной двустворчатой двери.

Старик возвращается с улицы, чтобы проследить за нами. Стоит в холле и, хмуря брови, следит, откроют нам или нет.

Ну, и соседи!

С одной стороны плохо, неприятно. Но с другой, никто не проскачет чужой.

Стучат замки, дверь распахивается. Из квартиры веет вкусным запахом специй и кофе.

— Здравствуйте, Ирина Анатольевна.

Я быстро перевожу взгляд от старика, что кивает и отправляется на прогулку, на хозяина квартиры.

В дверном проеме стоит высокий крепкий мужчина. Тоже блондин, как Игорь. И я его знаю! Это начальник внутренней безопасности фирмы Петра Григорьевича. Очень солидный мужчина, бывший военный. Кирсанов Кирилл Михайлович. Только я его видела всегда исключительно в деловом костюме, а тут в футболке, чуть ли не лопающейся на мощной груди, спортивные штаны, шлепки. Очень домашний, уютный даже вид.

Не такой пугающе мрачный. Потому я нахожу в себе силы скромно улыбнуться.

— Здравствуйте, кажется, я краснею даже.