Адвокат Империи 12

Тем не менее в руках она держала большую исходящую паром чашку, от которой доносился ароматы чая с лимоном.

— Нормально, — ответила она по-английски. — Вроде бы…

Ох уж это «нормально». Дежурный и стандартный ответ для тех, у кого состояние явно максимально далеко от этого определения.

— Не переживай, всё хорошо будет, — попытался я придать ей уверенности, но получилось так себе. Лора лишь кивнула, крепче сжав ладонями чашку.

Ладно. Не истерит — и хорошо. Теперь пора заняться делами.

— Мобильник есть? — спросил я, возвращаясь в комнату.

— Смотря для чего, — пожал плечами Паша, перебирая разобранный на столике перед ним пистолет.

— С начальством связаться, — пояснил я, садясь в кресло напротив него. — Мой остался на дне реки.

— Не положено, — тут же заявила Даша.

Явно устав стоять, она подтащила к окну стул и сейчас сидела на нём.

— Что не положено, на то положено, — фыркнул я. — Только не говорите, что у вас нет мешка с одноразовыми мобильниками на все случаи жизни.

Они переглянулись.

— Ты откуда такой догадливый вылез? — с усмешкой спросил Паша и посмотрел на меня.

— В кино видел, — пожал я плечами. — Так что? Позвонить дадите?

Они переглянулись, после чего Даша закатила глаза и махнула рукой.

— Дай ему один из запасных, — проворчала она, отворачиваясь.

Достав из-под своего кресла спортивную сумку, Паша покопался в ней и вытащил фольгированный пакет. Высыпал содержимое на стол. Кучу старых и одинаковых на вид телефонов и лежащих отдельно аккумуляторов. Взяв один, он вставил в него батарею и бросил мне.

— Держи.

— Раскладушка? — удивился я, покрутив мобильник в руке.

— Нестареющая классика, — отозвался он. — Они стильные.

Ну, тут я с ним даже спорить не буду. Включив его, принялся набирать номер, но где-то на середине завис, поняв, что помню только первые пять цифр.

— Лора, какой телефон у Молотова? Помнишь?

Мой вопрос словно вывел девушку из ступора. Она вздрогнула и повернулась ко мне.

— А? Что?

— Номер телефона, — повторил я. — Помнишь?

— А, да. Помню.

Она назвала номер, и я быстро ввел его. Ответа ждать долго не пришлось. Молотов ответил уже через несколько секунд.

— Да?

— Это я…

— Александр! Слава богу! — воскликнул он. — Я пытаюсь дозвониться до вас почти час!

О как. Интересно. Оказалось, что Молотов уже около часа в курсе того, что с нами случилось… Ну, небольшая оказия, так сказать.

И вот тут по какой-то непонятной причине меня начали одолевать не самые хорошие мысли.

Начать можно было хотя бы с того, а откуда, простите, он вообще в курсе произошедшего? А следом пришла уже другая, куда более неприятная мысль. А не подставил ли он нас под удар специально, чтобы отвести внимание от себя? Мог ли Молотов знать о том, что с Киршоу возникнут трудности?

Банальная логика подсказывала, что да.