Босс моего мужа

Одна его ладонь обхватывает мою шею, заставляя меня приподняться, а вторая тут же накрывает грудь. Сжимает ее, будто пробуя, привыкая или, скорее, заставляя привыкнуть меня.

Это уже не массаж. Давно не массаж. Жесткие пальцы раскатывают соски, а пристальный взгляд наблюдает. И ему мало того, что он видит. Мало, потому что ладонь начинает игру: меняет нежность на грубую ласку, заставляя кожу гореть.

Его дыхание падает на мои губы, его руки продолжают изучать мое тело, а его взгляд хочет большего – властный, жесткий, он будто пытается что-то разрушить во мне. Может, даже меня.

Потому что несмотря на то, что я понимаю, что делаю, понимаю, с кем это делаю, я не испытываю к нему отвращения. А ведь должна. Наверное, должна. Но этого нет. Неловкость, стыд, смущение, жар, который медленно разливается по моему телу, – это не то, к чему я морально готовилась.

И когда его ладони опускаются вниз, а я развожу ноги для более легкого доступа – это не то, что я должна делать.

Не должна…

Не должна…

Но изумленно выдыхаю, когда ребро ладони вклинивается у меня между ног, начинает тереть, а потом замирает.

– Дальше сама, – слышится голос Тимура.

Его приказ наталкивается на мои внутренние барьеры, состоящие из сотни «нельзя», «не должна» и «не с ним». А еще одно яркое «не могу»!

Я вновь застываю, прекрасно понимая, что за этим последует. Жду. Просто жду, когда все закончится, когда он устанет от этой игры.

– Посмотри на меня, – знакомый приказ.

Поднимаю глаза и натыкаюсь на бездну, которая в раздумьях за мной наблюдает. Проникает под кожу и выталкивает на поверхность мою темноту. Первое скольжение по его ладони дается с трудом, но, подгоняемая взглядом, я продолжаю. А он подсказывает, как именно нужно: в каком ритме и как плотно к нему прижиматься.

– Смотри на меня, – повторяет, когда мои глаза закрываются.

Ловит мой взгляд в плен, а следом и тело – начинает скользить ладонью быстро, жестко, уверенно, то и дело нажимая на клитор. Заставляя меня схватиться за его предплечья, чтобы удержаться здесь, в этом моменте. Заставляя теряться в нахлынувших ощущениях и забыть обо всем, что вне стен этой комнаты.

Тихая дрожь начинает усиливаться, переходя в лихорадку. Пытаюсь отстраниться, но он сжимает мою шею, заставляя вновь приподняться. А когда меня вдруг качает к нему, склоняется и ловит губами мой стон.

Не целует, это не поцелуй. Он просто впитывает эмоции, которые пронизывают меня, мешают сосредоточиться, путают мысли, скручивают внутренности, выворачивают меня наизнанку.

Его рот напротив моего, будто сторож, и потому успевает поймать и мой всхлип. Страшно, царапаю его руки, задыхаюсь от его пальцев…

– Тимур… – выдыхаю потерянно я.

Но вместо пощады его пальцы становятся лишь безжалостней.