Город и его ненадежные стены

Потому что это она открывает и закрывает библиотеку, и если...

- Нет, госпожа Соэда об этом не знает, - спокойно и на удивление беззаботно сказал Коясу, - Она не знает, что я прихожу сюда по ночам. И будет лучше, если мы оставим все как есть. Ей не нужно этого знать.

Я молчал. Что я мог ответить? «Ей не нужно этого знать». Что это могло означать?

- Потребовалось бы слишком много времени, чтобы все вам подробно объяснить, - сказал Коясу, - Конечно, я должен был рассказать вам всю правду намного раньше, но как-то не представилось случая. Прошло столько времени, уже началась зима, а я так и не нашел подходящей возможности.

Это моя ошибка.

Коясу осушил чашку, которую держал в руке, до дна и поставил ее на стол. Сухой стук разнесся по комнате.

- То, что я собираюсь вам рассказать, вероятно, прозвучит очень странно. Наверное, чересчур странно для обычного человека. Однако я надеюсь, что вы примете мою историю такой, какая она есть. Потому что по какой-то причине у вас есть способность в нее поверить, - Коясу вздохнул и потер колени руками, как будто проверяя, согревает ли их печь, - «Способность» - это, наверное, не совсем правильное слово.

Оно звучит слишком высокопарно. Однако я не могу придумать ничего более подходящего. Я ощутил это, как только впервые вас увидел. Вы - тот человек, который способен правильно понять то, что я хочу сказать и то, что сказать должен.

Из печи донесся треск, тихий и резкий. Звук был такой, словно в огне металось какое-то животное.

Я промолчал, потому что уже потерял нить разговора, и просто смотрел на профиль Коясу, освещенный пламенем.

- Я хочу вам кое в чем признаться - сказал он, - Я - человек без тени.

- Без тени? -повторил я.

- Да, именно так. Я - человек, потерявший свою тень, - произнес Коясу ничего не выражающим голосом, - Она покинула меня. Я думал, в какой-то момент вы это заметите.

Я взглянул на светлую стену комнаты. И действительно, его тени там не было, желтый свет лампочки отбрасывал на стену лишь мою тень. Когда я двигался, двигалась и она. Но не было и следа тени Коясу, которая на самом деле тоже должна была там быть.

- Да, как видите, у меня нет тени, - сказал он, махнув рукой перед лампочкой, чтобы показать мне, что она не отбрасывает тени, - Она покинула меня и куда-то ушла.

- Когда это произошло? - спросил я как можно мягче, - Когда ваша тень отделилась от вашего тела?

- Когда я умер. Тогда я и потерял свою тень. И, наверное, уже навсегда.

- Когда вы умерли?

Коясу несколько раз решительно кивнул.

- Да, это произошло чуть больше года назад. С тех пор я - человек без тени.

- Так, значит, вы уже мертвы?

- Именно так. Меня уже нет на этом свете. Во мне не больше жизни, чем в замерзшем гвозде.

37

Я на мгновение задумался над его словами.