Моя Мия. На осколках первой любви (СИ)

Дядя Глеб, твои, Долинские… Как можно не верить, имея столько пар перед глазами?

— Но…

— Давай приведу пример.

— Давай, — мотаю головой.

Любуюсь его идеальным профилем. Пухлыми губами, которые, подумать только, целовали меня ночью. Не как «братана», чтобы научиться. А как желанную девушку.

Я это чувствовала. Он всю ночь прижимался ко мне по-новому… Будто кто-то повернул внутри Мирона вентиль под названием «Мия Алиева, вообще-то, красивая девушка».

— Вот Руслан с Элиной, — Мирон посматривает на меня.

— Что?

— Как твой отец проявляет чувства?

— Заботится о маме, — закатываю глаза, задумавшись.

 — Всегда рядом, поддерживает. С ней он мягче, чем с другими. Меньше злится…

— Всё так, — соглашается Мир. — А Элина как проявляет?

Хм… Размышлять об этом интересно!

— Порой мне кажется, что ей просто нравится его любить, — пожимаю плечами и, отвернувшись к окну, добавляю. — Мне кажется, этим мы с мамой очень похожи.

— Но ведь она тоже заботится о Руслане.

— Да, конечно.

— А любила бы она твоего отца, если бы он был грубым, не поддерживал, не заботился?

— Мне сложно это представить.

— Конечно, я понимаю, — кивает Мирон.

 — Но это как раз то, что я хочу до тебя донести. Любовь, без сомнения, важна… — скользнув коротким взглядом по моим губам, замолкает. — Но она играет роль приправы.

— Приправы?

— Да. Без приправы вкусного блюда не выйдет. Точно также, если в тарелке будет одна приправа, разве оно будет вкусным?

— Нет, конечно.

Мирон пожимает плечами.

— А я о чём?

— Откуда… — нахмуриваю брови. — Такие мысли вообще?!

— Влияние отца и дяди Глеба, — улыбается он. — Они любят поразгонять на рыбалке. Но это действительно всё так.

— Ясно.

Заворачивая к небольшому двухэтажному зданию, спрашивает:

— Не обижаешься больше?

— Спроси у своей девушки, Громов, — поджимаю губы и, дождавшись остановки, быстро выскальзываю из автомобиля.

Гордо обхожу капот, скрипя снегом под ногами. Грею руки в карманах. На голове шапка Мирона. Сидит уже как влитая.

Парадный вход — большая стеклянная дверь ожидаемо оказывается закрытой.

— Пойдем посмотрим, может здесь есть запасной вход?

— Да нет здесь никого.

— Машины стоят, — кивает на стоянку. — Вдруг на производстве кто есть."

"Позволяю себя уговорить и, демонстративно отвергнув его руку, прохожу вперёд.

В голове каша. Фарш из чувств и недомолвок между нами.

Что дальше?

И что обозначает «сам с этим разберусь»?!

Пока я раздумываю, мы действительно отыскиваем второй вход и… дверь оказывается открытой.

От радости хватаю Мирона за руку и внутренне ликую, когда он сжимает её вместе с моей ладошкой.

— Вы кого-то ищете? — обращается к нам мужчина лет тридцати.

От его резкого голоса в другом конце коридора я вздрагиваю, а Громов, почувствовав это, делает шаг вперёд.