Запрет на любовь

С организмом происходит нечто странное.

Лёгким катастрофически не хватает кислорода.

Ладони потеют от нервного перенапряжения.

Озноб сменяется жаром и внезапной духотой.

Сердце продолжает неистово грохотать за рёбрами, а в солнечном сплетении что-то болезненно жжётся, когда парень произносит ранящее:

— Будешь скучать также сильно как я?

Нехотя распахнув глаза, пытаюсь взять контроль над ситуацией, но мозг, как назло, отказывается соображать.

Мысли разбегаются прочь.

Огни стробоскопа слепят, размывая картинку.

Никого не вижу. Только его напряжённое тело своим взбудораженным чувствую.

Раздувающуюся грудную клетку. Сильные руки. Широкие плечи. Крепкую шею, которую обнимаю.

И кожа. Он весь горит. Даже через рубашку это ощущаю.

— Нет значит? — зарывается носом в волосы, и я вздрагиваю, когда он глубоко вдыхает носом мой запах, как всегда, этим действием запуская неопознанные химические реакции в крови.

Не хочу знать, что это.

Не готова разбираться."

"Не нужно.

Нет.

— Мне пора домой.

К счастью, и душераздирающая песня заканчивается.

Очень вовремя. У меня появляется подходящий повод для того, чтобы сбежать.

Разрываю наш контакт, осторожно, но решительно упираясь ладонями ему в грудь. Своего рода знак, чтобы отпустил. И делает это Марсель не сразу.

— Извини, правда нужно идти.

Так и не рискнув посмотреть ему в глаза, ухожу оттуда.

Кое-как переставляю ноги. Чёртовы каблуки на замшевых ботфордах опять мешают передвигаться так быстро, как мне хотелось бы, но всё равно скорость я развиваю почти реактивную.

Выхожу из зала.

Пересекаю холл.

Спускаюсь по лестнице.

В гардеробе срываю с вешалки своё пальто и, на ходу одеваясь, направляюсь к турникетам.

Всё это, естественно, не оглядываясь. Потому что есть опасения увидеть Его.

— До свидания! — бросаю охраннику.

— Всего доброго.

Прислоняю карту.

Ещё несколько секунд и вот я, наконец, выбираюсь на свежий воздух.

На улице дождь.

Пока иду к калитке, успеваю промокнуть, но сейчас до испортившейся причёски мне нет никакого дела. Задача одна — сесть в машину. Пётр Игоревич уже час ждёт меня где-то за забором.

— Джугели, тормози!

Нет, нет, нет.

Марсель нагоняет меня у самой калитки.

— Да подожди ты!

За локоть ловит. Разворачивает.

— Тороплюсь.

— Подарок возьми. Не увидимся ведь уже до Нового Года.

Протягивает мне маленькую коробочку.

— Спасибо, — растерянно принимаю её, убирая в сумку.

Поднимаю голову.

Цепляемся всё-таки глазами и за рёбрами очередное пугающее цунами закручивается. Потому что парень смотрит на меня так испытующе, что дышать больно становится.

— От кого бежишь? От меня или от себя?

— Послушай…

Но какой там! Делает ещё шаг, вынуждая отступить и вжаться спиной в калитку.

Рассеянно моргаю, когда его ладони обхватывают мои скулы.