Не отрекаются, любя...

До завтра меня не хватит.

Вера вышла."

"Марк, напряжённый как атлант, стоял в конце коридора, играя желваками. Вокруг него носился Ванька с самолётиком: кто-то ему уже сделал, бумажный, может даже Марк.

— Вер?.. — не попытался он её задержать, просто смотрел как побитая собака.

— Всё хорошо, — ткнулась она любом в его плечо. Вдохнула полной грудью его запах, покачнулась — так закружилась голова. Марк подхватил её одной рукой. Вера подняла к нему лицо. — Иди. Она тебя ждёт.

Он молча кивнул.

— Вань, — протянула Вера руку.

— Уже мофно пойти опять играть туда, где дорога?

— Пойдём лучше со мной, сынок, — кивнула Вера.

— Нет, нет, Вера, пожалуйста, — вдруг вмешалась Ваан, — пусть он пойдёт с папой.

— Хорошо. Пусть, — кивнула Вера. Погладила Марка по плечу и пошла вниз по лестнице, не оборачиваясь.

Она слышала, как радостно что-то спрашивал Ванька, как отвечал ему Марк. А потом пролёт сменился и все звуки заглушил рёв инструментов с первого этажа…

Он не расскажет ей как они встретились и о чём говорили. А она не спросит.

Он не произнесёт ни слова, когда войдёт: она всё поймёт по его глазам.

И только Ванька, светлый маленький человечек, бесхитростно поделится, что они играли, папа строил новую дорогу и всем было весело. Но потом тётя уснула, и они не стали шуметь и ушли.

— Мама, а мы ещё придём сюда играть? — спросит он по дороге домой.

— Нет, мой милый, — протянет ему руку Вера и сожмёт маленькую ладошку. — Сюда мы больше не придём.

— Ты всё прощила? — спросит он, перепутав слова. Вера так и не поймёт, что именно он хотел сказать: завершила? Закончила? Прекратила? Простила?

— Ну можно сказать и так, — кивнёт она.

— Она смеялась с нами, белая тётя, — улыбнётся Ванька. — Она хорошая, правда?

— Да, — уверенно кивнёт Вера и отвернётся, чтобы он не видел её слёз.

Вера искренне надеялась, что в эти последние минуты своей жизни она была счастлива, маленькая стойкая девочка Файлин, словно всё, о чём она мечтала, исполнилось: с ней рядом любимый мужчина и его сын.

Они были вместе.

И всё сбылось.

А что есть жизнь, если не короткий миг между рождением и смертью.

И что есть счастье, если не чувство, что он прекрасен…

Глава 36. Марк

Спустя пять дней они собрались в кабинете отца: Марк, Вера, Стелла, Вестлинг.

В том же здании порта, но не в том офисе, что Стелла завалила бумагами и день-ночь сидела над документами, а в отделанном тёмными дубовыми панелями кабинете, где отец принимал гостей и, наверное, самые важные решения в своей жизни.

На стене бубнил большой плоский телевизор. Ждали Ваан.

Как прошли эти дни со смерти Файлин? А хрен его знает. Марк об этом не думал.

Он просто делал то, что должен и всё. Отключив чувства. Освободив голову.

Это было легко. Как на войне.