\

И в чем проблема? Как себя чувствуешь? Болезнь прошла? — Исаев искренне не понимал, что не так.

— Блин…Не спрашивай. Просто нужно, чтоб ты сделал следующее. Найди замполита. Спроси, нужна ли помощь… Не знаю, с чем угодно. Ты рисовать умеешь?

— Ну, так. Немного. В школе пятерки были по изо. Хвалили, вроде бы.

— Вот и чудно. Скажи, что очень хочешь помочь…не знаю, с оформлением Ленинской комнаты, например. И заодно расскажи, мол, у тебя есть товарищ, который очень хорошо, прекрасно, просто замечательно пишет стихи. Поэмы. Романы. Что угодно. Скажи, мол, было бы здорово нахерачить что-то подобное.

Для части. Для замполита лично. Для всей армии в целом. Лермонтов просто отдыхает, а Пушкин нервно курит в сторонке. Понял? Тем более, новый год на носу. Что-то по-любому надо. Понял? И еще… Скажи, мол шикарно рисует товарищ… Вообще все рисует. Понял?

— Понял. — Исаев несколько раз кивнул, а потом спросил, — Товарищ только не понял, какой. Про кого речь? Нет у меня, вроде, таких.

— Мляяяя…Исаев. Я!

— Ааааа… Ты рисуешь?

— Слушай, я сейчас готов на все, лишь бы свалить отсюда. Рисовать, петь, танцевать. Быть новогодней елкой.

Согласен на физо три раза в день. Давай. Прям сегодня сделай. Чем раньше, тем лучше.

Исаев исчез из поля зрения, а я с облегчением выдохнул. Если блаженный Олег не затупит, то есть шанс уйти отсюда живым, на своих двоих, целых ногах. И без претендентов на жилплощадь Соколова. Что ж я, крыса какая-то, чужие метры раздавать всяких ушлым дамочкам. И дед герой ей, посмотри, покоя не дает. Эх... Узнать бы, что там у нас за дед? Но к Олечке не пойду. Ну, ее к черту.

Исаев не подвёл. Буквально на следующий день рядом со мной обозначился начмед. Вид у него был грустный и печальный.

— Соколов, собирайся. В батарею возвращаешься. Тебя назад требуют. Замполит. Сука… Главное, откуда нарыл-то про твои таланты. И я, как назло, видишь, занят был… Говорит мне, сволочь: «Вы, товарищ майор, у меня бойца украли, а отдавать не хотите». Я ему ответил, что ты не красная девица, чтоб тебя красть. А он, знаешь че? Сказал, этот вопрос через комбрига поднимет. Мол, в тот момент, когда часть нуждается в творческих личностях, которые должны нести службу в полном ее объеме, я в свое личное пользование заграбастал местного Достоевского и он мне пишет стихи.

Откуда, сволочь, узнал, не пойму.

— Достоевский стихов не писал — уточнил я.

— Да хрен с ним, с Достоевским. Он был женат?

— Был.

— Вот видишь? А я так и помру в этой части, без семьи и без детей.

— Так Вы женитесь, товарищ майор. — Тема скользкая. С нее точно надо соскочить.

— Женюсь. На Ольге Валерьевне.

Я был безумно счастлив, что Исаеву удалось мне помочь, поэтому искренне пожелал начмеду успехов в этом достойном деле, а сам рванул собираться обратно в расположение.