Маска Зорро (СИ)

Их не меньше десяти человек. Они окружили его со всех сторон. А она ведет за собой еще столько же!

Она ловит его взгляд и видит, что он понимает приближение подкрепления людей Монте.

Двадцать человек. Их двадцать. А он один. Потому что у нее даже нет оружия. А если бы и было – она не способна пронзить насквозь живого человека. Ранить же их было бессмысленно. Это не отряд Монтесеро. Это натасканные гончие псы и беспринципные гиены бывшего губернатора. Люди без семей и чувства страха, ведомые лишь жаждой наживы и смены власти, прочащий им еще больший достаток.

Она влетает в самый эпицентр сражения и на несколько секунд разбрасывает противников мощными копытами Торнадо, неистово лягающегося и выучено бьющего точно в цель.

Но этого недостаточно. Легкий свист – и вот она уже судорожно пытается скинуть с себя сколькое кольцо лассо. Еще один свист – и еще один виток на ее теле. Третий бросок обездвиживает ее, и в следующий миг она уже пытается подняться с земли. Ее хватают на руки и, не смотря на все ее сопротивления, несут куда-то в сторону.

Снова крики, снова лязг стали. Мелькнувший край черного плаща в поле зрения. Звуки ударов, исступленные проклятья. Она опять на земле. Над ней высокая черная тень со шпагой в каждой руке. Плотное кольцо одинаковых людей в одинаковой форме. Оно становится все уже. Кто-то изредка бросается в круг, но тут же отскакивает обратно, держась за плечо или бок. И все же их двадцать.

Изабелла видит, как они, словно по мановению чьей-то руки, одновременно достают из-за пояса обоюдоострые ножи и все вместе делают шаг вперед. Она чувствует, как Зорро вынужденно подается назад, и касается его ног. Идти некуда. Они окружены со всех сторон.

Он останавливается.

Она не может даже поднять рук, чтобы сбросить с себя веревки...

Кто-то с криком прыгает в центр круга и тут же отлетает обратно, сраженный наповал сильным ударом руки.

Обе шпаги воткнуты в землю. Против броска ножей они уже бесполезны. И у него только короткий черный кортик.

Еще один выпад – и еще один лежит на земле с сотрясением головы.

Восемнадцать.

Но это ничего не значит. Они просто пробовали. Изучали его скорость и силу удара. Сейчас они нападут одновременно.

Изабелла слышит шорох шагов и закрывает глаза.

Снова глухие звуки ударов. От привычной эстетики боя уже ничего не осталось. Ни красоты владения клинком, ни виртуозно быстрого сражения на ножах. Наверное, так выглядит грязная рукопашная драка в придорожном трактире, когда небольшая привилегированная группа совладельцев выбирает себе жертву и умело натравливает на нее распаленную низкопробным виски толпу.

Кто-то сделал еще один прыжок и следом за ним сразу же последовал другой.