Плохие девочки не плачут. Книга 3

Готовьте сцену.

Вступаем в новый акт.

***

Я прихожу в себя. Где-то между шестым и восьмым бокалом вина. Вообще, я всегда в себе. Хоть с первого взгляда не скажешь. Временами я весьма вменяема.

Растрепана. Растравлена.

Я как открытая рана.

Рваная и кровавая.

Я на показ.

Не таюсь, не прячусь, не скрываюсь.

Так и ударить легче.

Бах.

И голова с плеч.

— Осуждаете? — щурюсь. — Не оправдала ваших надежд? Ну, извините, не подарок, надо было вам подобрать другую кандидатуру.

Я сижу на полу. Моя одежда измята. Испачкана. Залита жгучим бордовым. Осквернена и запятнана.

Это просто вино.

Просто вино пока что.

— Я почти трезвая, — усмехаюсь. — Пьяный человек с этим долбаным штопором никогда не справится.

Щелкаю зажигалкой. Делаю затяжку. Пальцы трепещут так, что вибрирует даже мой хрустальный бокал."

"— Давайте, скажите, какая же я идиотка, — требую нервно, посмеиваюсь. — Но сначала скажите другое. Вам когда-нибудь хотелось все отключить? Раз и навсегда отключить. Мысли. Чувства. Подчистую.

Андрей молчит.

Смотрит пристально. Потом вдруг ослабляет галстук.

Хочет придушить меня. Точно. Хочет воспользоваться как удавкой.

Затягиваюсь. Вдыхаю и выдыхаю. Смываю горечь терпким вкусом вина. Пью и курю. По-крупному.

А сутенер не торопится с расправой. Подходит ближе, усаживается рядом, берет бутылку. Выпивает прямо из горла. Запрокидывает голову назад, опустошает емкость до дна. У него нет ни стыда, ни совести.

— Эй, — выдаю недовольным тоном. — Что за наглость?

— Вы же не станете пить после меня, — широко ухмыляется. — А бокалов тут больше нет. Зато полно других бутылок.

— И как это понимать?

— Я вам что-нибудь открою.

— Правда?

— Выбирайте.

— С чего вдруг такая милость?

— Это не мое вино, — пожимает плечами Андрей.

Винный погреб Валленбергов меняет людей.

Явно.

— Ну, давайте, — бросаю с долей недоверия.

— Вам красное или белое? — поднимается, окидывает взглядом впечатляющую коллекцию и продолжает: — Сухое или полусладкое?

— Мне такое, чтоб покрепче, — отвечаю я. — Чтоб пробирало.

Сутенер не позволит мне напиваться дальше.

Слишком уж он занудный.

Так в чем подвох?

— Держите, — подает мне откупоренную бутылку, шутливо подбрасывает пробку в воздух, присвистывает.

— Андрей, я начинаю верить в репортажи НТВ, — говорю медленно.

— Я с трудом понимаю ваш юмор.

— А я вас.

Особенно сейчас.

— Я тоже имею право расслабиться, — заявляет он, опять присаживается возле меня. — Я всего лишь человек. Со своими слабостями.

— Какое разочарование, — взираю с подозрением то на него, то на бутылку. — Тут яд?

— Если и так, его подсыпал не я.

— Выпьем? — улыбаюсь. — Вы первый.

— Не вопрос.

Он делает глоток.

Еще и еще.

— Ладно, хватит, — отбираю у него алкоголь.