(Не) мой папа

В этот момент я отчаянно жалею, что у меня никого нет, что за все это время так и не встретила мужчину, способного выдавить из сердца эту больную измученную любовь.

— Жень, я просто хочу поговорить. Пообщаться с тобой.

— С чего бы это?

— Соскучился.

Одно слово, а у меня внутри снова разбивается склянка с горячим маслом.

— Соскучился? Интересно, а твоя ненаглядная жена в курсе, что тебе с ней скучно? — огрызаюсь.

Мне так проще, потому что за нападением можно скрыть слабость и отчаяние.

При упоминании его жены Денис мрачнеет. Ясно — запретная тема. Женатые мужики не любят обсуждать своих жен.

— При чем тут она?

— Ты прав, ни при чем, — отщипываю кусочек пирожного и отправляю его в рот. На вкус как пенопласт.

— Расскажи мне, как у тебя дела, — просит он.

Не требует, именно просит, и в темных глазах проскакивает какое-то странное выражение, от которого щемит в груди. Я будто на миг увидела отражение своей собственной тоски.

Чертова паранойя. Галлюцинации.

— Все хорошо. Живу. Работаю… вернее, работала. Сейчас в поисках новой работы.

— Хочешь сменить сферу деятельности?

Хочу сбежать от босса-придурка…

На миг действительно хочется ему пожаловаться. Как раньше, когда забиралась к нему на руки и рассказывала о всех своих проблемах. Я быстро прогоняю этот порыв и сердито отправляю в рот еще один кусочек пирожного. Совсем не вкусно.

— Чем ты занималась? — он спрашивает так, будто ему действительно интересно.

— Бумажки перекладывала.

— Ты же всегда говорила, что такая работа не для тебя.

— Надо же, ты помнишь, что я тебе говорила? Я польщена.

Денис снова хмурится и недовольно поджимает губы. Он не привык тому, что я кусаюсь, ведь раньше рядом с ним была добрая и наивная девочка, которая любила смеяться. Я и сейчас люблю, только поводов для смеха не так уж много.

— Жень… — произносит так тихо, что я едва слышу. Скорее, читаю по его губам, — пожалуйста, хватит.

Я замолкаю, потому что от его тона снова накатывает слабость, а в душе клубится смятение.

— Почему ты не осталась работать в саду?

Я не сразу понимаю, о чем идет речь, не вижу связи между садом и работой, но потом вспоминаю нашу предыдущую встречу и свою ложь.

— Меня не устроил график и зарплата, — еще одна ложь.

Мне не нравится врать, но не говорить же ему правду. Или все-таки сказать?

Этот вопрос сводит меня с ума с того самого момента, как мы столкнулись у дверей группы Колокольчики. Я не могу ответить на него, сколько ни пытаюсь, потому что чаша весов склоняется то в одну сторону, то в другую.

— Жалко. Я надеялся, что смогу тебя хоть изредка видеть, — он скованно улыбается.

— Не вижу в этом смысла. На работе надо работать, а не встречаться… со старыми знакомыми.

— А где ты готова встретиться? — тут же подлавливает он меня.