Сто дней до приказа

Я вновь шагаю по скрипучим лужамНа ужин               строевым, плечо к плечу.Смеется старшина: «Еще послужим!А! Поляков?!»                         Киваю и молчу…1978Воспоминания о ночных тревогах

В сапоги задвинув ноги,Застегнувшись на бегу,Выстроимся по тревогеВ две шеренги на снегу.Знаем, что комбат проверит,Как умеем мы стрелять,Взглядом недовольным смеритИ пошлет нас                       досыпать!А над нами — звездный трепет,Тени черные ракит.Мы-то знаем:                       враг не дремлет —Он, всего скорее, спит!Главный враг для нас с тобою —Мартовские холода,Ведь тревога боевоюСтать не может никогда!В темень «трассерами» лупимВсе мишени наповал…Молодым я был и глупым.

Ни черта не понимал.1982Пять минут

Юрию Смирнову

Светилось небо голубое,Летел над плацем птичий щелк.На пять минут веденья бояПредназначался наш артполк,Чтоб спохватились остальные,Крича команды на бегу,Чтоб развернулись основныеИ крепко вдарили врагу!Чтоб с гордостью рапортовали,Как, множа воинскую честь,Артиллеристы простоялиНе пять минут,                         а целых шесть!И что противник откатился,Потери тяжкие неся,И самолично убедился:Нас провоцировать                                 нельзя!Врагу ответа никакогоДругого не было и нетУ нас от копий Куликова — До баллистических ракет!…А мы служили, не печалясь,Мы знали,                 как нас дома ждут.

И все-таки                 предназначалисьНа пять минут.На пять минут…1982На полигоне"

"Заряд составлен.                             Точная наводка.Но вот: «Огонь!» —                             наушники гремят.И в гуле приседает «самоходка»,И где-то в небе шелестит снаряд.И словно бы порыв густого ветраБьет в перепонки,                               давит на виски,А где-то — за четыре километра —Земля,           вздымаясь,                              рвется на куски…Ложилась пыль на черные погоны.

И струйки дыма из-под ног росли.Мы частой цепью шли вдоль полигона,Осколки выбирая из земли,Распаханной не плугом —                                         мощью грубой,Засеянной дождем семян стальных,Похожих чем-то                            на драконьи зубы…Бог ведает,                   что вырастет из них?1982Непережитое

Стихи о невоевавшем отце

Моим родителям

А мой отец                   не побывал на фронте.

Сказал майор,                       взглянув на пацана:— Вот через год,                             когда вы… подрастете… —А через год                     закончилась война.А через год                     уже цеха гудели.И мой отец не пожалел трудов,Чтоб на российском,                                   выдюжившем телеБелели шрамы новых городов.Но мирные заботы уравнялиХлебнувших                      и не видевших огня,И в нашем общежитии                                       в медалиСвоих отцов                     играла ребятня.