Под прикрытием
Винтовка толкнула в плечо – оно еще помнило отдачу пятидесятого калибра, и эта показалась почти незаметной. Лязг затвора, дославшего новый патрон в патронник, был громче звука выстрела…
– Цель упала влево и лежит без движения. Цель не двигается. Цель поражена! – вынес, наконец, вердикт мой напарник.
Боевик и впрямь оказался молодым – совсем пацан в грубой брезентовой зеленой ветровке, с каким-то полудетским лицом. Но рядом с его изогнувшейся в мгновенной агонии рукой лежал старый американский «Томпсон» с большим барабанным магазином, еще, наверное, времен «сухого закона».
– Теперь тихо, – глушитель я снимать не стал, – идем максимально осторожно, ферма рядом. Если что – ты меня прикрываешь.
Ферма – раньше это и в самом деле была овечья ферма, заброшена уже лет двадцать – с тех пор, как местных фермеров-овцеводов окончательно подкосили поставки огромных партий тонкорунной шерсти из Австралии, где ее производство обходилось куда дешевле.
И не зря медлил! Из хозяйского домика, верней, из развалин хозяйского домика, потягиваясь, вышел здоровенный рыжий детина, одетый в синий рабочий комбинезон. На плече у него висела дулом вниз короткая «Стерлинг-Армалайт» с дополнительной передней рукояткой и длинным, на сорок патронов, магазином.
Пока детина щелкал зажигалкой и раскуривал сигарету-самокрутку, я оценил, что из окошек-бойниц фермы его не видно. Да и мимо него нам все равно не пройти. Поднимут тревогу они только в том случае, если кто-то выйдет из ворот фермы и направится к машине.
Когда детина сделал первую могучую затяжку, я выстрелил. Два раза, для верности. Детина сломался, упал набок, где стоял. Даже с расстояния я заметил, как синий комбинезон стремительно буреет от крови.
– Цель упала назад и не движется…
Я задержал прицел на рыжих волосах, снова нажал на спуск.














