28 сантиметров счастья

Туда, где становится все светлее и светлее. Иду и думаю, что у меня в который раз уже трещат по швам привычные шаблоны, где убийцы должны быть мерзкими и грубыми людьми, а не вытирать тебе сопливый нос своим рукавом. Это вообще уже ни в какие ворота.

— Зачем ты меня сюда привел? — выдавливаю я, потому что мне надо поговорить, чтобы я окончательно успокоилась. Стресс был слишком сильным. Мне нельзя волноваться же.

— Мне тебя отвезти домой и запереть? — иронично интересуется маньяк, — ты беременная цыпа, тебе полезно дышать свежим воздухом. А у меня дела.

Я принюхиваюсь еще раз к пыли и запаху краски, но молчу.

Маньяк заворачивает в одну из открытых дверей, схватив меня за руку. Я захожу следом за ним в светлое помещение, в котором стоит куча странных аппаратов, как в той клинике, где мне делали сегодня тест ДНК. Я рассматриваю растерянно их и только потом замечаю, что мы с маньяком тут, вообще-то, не одни.

— Ты совсем крышей поехал? — к нам подходит мужчина в белой рубашке и указывает на меня раскрытой ладонью. Маньяк хмыкает, обмениваясь с ним рукопожатиями.

— Расслабься. Это Садаевский киндер с сюрпризом.

«Мудак» — думаю я. Так унизительно меня еще не называли. Брови мужчины лезут на лоб и он удивленно смотрит на меня.

— Ты долбанулся? Какая нахрен дочь? Баба его беременная. Что там с экспертизой?

— А, — выдыхает мужчина, будто позабыв обо мне, и, развернувшись, идет к столу, на котором творится форменный бардак. Отшвыривает какие-то пакеты, потом разгребает файлы с листами, замирает, что-то читая, и берет папку, протягивая ее маньяку, — на. Там результаты.

— Ага, спасибо, — кивает маньяк, забирая папку, и неожиданно подталкивает меня вперед, — сними-ка с этой цыпы отпечатки.

Поймав мой ошалелый взгляд, он криво улыбается.

— Цыпа, я тебе доверяю. Вряд ли мы найдем твои отпечатки где-нибудь в хате брата Рустама, но верить фактам проще, чем словам. Извиняй.

— Да пожалуйста, — шепчу я, делая шаг к мужчине в белой рубашке. Он пожимает плечами и достает какие-то тюбики из шкафа. Я тихо вздыхаю. Только из-за того, что все молчат, этот вздох кажется наоборот громким и подозрительным. Словно я чего-то боюсь.

Надеюсь, судьба не ударит меня мордой об стол в очередной раз и мои отпечатки каким-то невероятным образом не окажутся на пачке с молоком в холодильнике брата Рустама, только лишь из-за того, что я эту пачку когда-то полапала в супермаркете, так и не купив.

С меня снимают отпечатки, помазав руки краской, и аккуратно водят палочкой во рту, пока я глупо смотрю в потолок, чувствуя себя, как на приеме у доктора.

— Всё, — бормочет мужчина, убирая мой биоматериал, — еще что-нибудь надо?

— Нет, — отвечает маньяк, — пока всё. Бывай.

— И тебе хорошего дня.