Невеста Моцарта

Но чёртова провидица сидел как воды в рот набрав.

— Алла, кого вы имели в виду? — повторил я.

Она посмотрела на меня внимательно, а потом ткнула пальцем, отвечая на мой вопрос:

Блядь! Я выдохнул обречённо. Ну зачем? Ёбаное дерьмо!

Её палец упирался в грудь парня в белой рубашке.

Мать его, грёбаное дерьмо!

— Насколько я знаю, его женой была моя мать, а не Марго, — вздохнул я. — Но к тому времени как вы могли бы познакомиться… — я даже не знал, как это сказать. — Отец давно умер.

Мать Антона моргнула, потом ещё раз. Может, думала, что я исчезну. Но я не исчез.

— Значит, я не ошиблась? Сергей ваш отец?

— Его звали Сергей? — пришла моя очередь пучить глазищи.

Напрасно я надеялся засунуть голову в песок. Вместо этого я словно шагнул в жидкий цемент. Всё к херам шло по худшему сценарию.

Но пока я понял только почему у женщины чуть не случился сердечный приступ, когда я появился, а потом представился. Для неё я точно стал призраком: меня тоже зовут Сергей и я, к несчастью, явно похож на отца.

Дерьмо. Как же я этого не хотел. Но не могу сказать, что не ожидал.

В этой истории было столько параллелей, что как ни отмахивался, я устал их проводить.

Например, и Марго, и моей жене выстрелили в живот. При совершенно разных обстоятельствах, по абсолютно разным причинам, с разницей в двадцать лет, но я не мог это сбросить со счетов. Ещё моя мать и Алла сказали своим сыновьям, что их отец гад, дали им отчества дедов и никогда ничего не рассказывали, кроме того, что его уже нет в живых: убит в бандитской перестрелке в нашем младенчестве. Эта история тоже повторилась дважды. С разницей в двадцать лет.

И то, что Антон мой брат по отцу — не хотело укладываться у меня в голове.

Но ещё меньше мне хотелось думать, что отцу было уже за сорок, а Алле на двадцать лет меньше, когда они встретились — совсем как мне и Женьке. И это…

Блядь! Это наследственное?

— У вас что-нибудь осталось? — спросил я. — Письма, фотографии, дневники? Антон говорил, что вы переписывались с его отцом. А ещё, что он был, мягко говоря, плохим человеком, и его убили в бандитской разборке.

— Всё так, — усмехнулась она. — Хорошим назвать того, кто бросил беременную девушку, я не могу. Я бы и не знала, что его убили, если бы не приехали какие-то люди сообщить печальные новости и забрать все его вещи, — тяжело вздохнула она.

 — Ничего не осталось, одни воспоминания. Но всё, что я рассказала сыну, правда: он пропал, когда узнал, что я беременна и просил меня от ребёнка избавиться. Я испугалась, что у меня заберут сына, если узнают, что он его, поэтому всё бросила и сбежала. Не говорила я Антону только одного: я безумно его любила. А Сергей… думаю, он всю жизнь любил вашу мать.

Я горько усмехнулся.

— Только это не помешало ему поступить с ней точно так же — бросить.