Табор смерти

Шпили причудливых храмов. Старинные узкие улочки. Стены древнего бастионного замка. Все ухожено, чисто. И везде небольшие ресторанчики и кафе – таких в средней полосе России сроду не было.

И вообще во всей Закарпатской области ощущалась какая-то инаковость. Солнце. Горы, заросшие лесами. Виноградники. Аккуратненькие деревеньки. Чистенькие городки. Послевоенная разруха давно преодолена. В общем, вполне комфортные места. Но донельзя чужие. И народ какой-то не такой: с одной стороны, более закрытый, себе на уме, а с другой – шумный и говорливый.

Хотя чему удивляться? Область только десять лет находится в составе СССР. А перемены за это время огромные. Если глянуть в суть, то все везде одно и то же. Те же райкомы. Те же исполкомы. Та же милиция. Те же колхозы.

В желтом трехэтажном здании областного УВД, расположенном на улице Калинина, лейтенанта уже ждали. Заместитель начальника областного розыска в своем кабинете встретил гостя приветливо. Выслушал внимательно. Взял командировочное удостоверение, чтобы отметить его. И горячо заверил, что Васину будет оказана любая помощь. Но вот только нужно учитывать, что цыгане – крайне закрытая группа населения. Многие до сих пор не имеют советского гражданства, то есть люди без гражданства, их даже в армию не призовешь. Так что проблемы будут, и на быстрый результат рассчитывать не стоит.

– Закрепляю за вами Сергея Анатольевича Шабура, – сказал замначальника розыска. – Он лучше других знает цыган. Работал с ними еще до войны.

Он набрал номер внутреннего телефона, попросил абонента на том конце провода зайти.

Вскоре появился невысокий, седовласый и неестественно широкоплечий мужчина, чем-то похожий на гнома из европейских легенд. На лацкане его пиджака светился орден Отечественной войны.

Как принято – знакомство, рукопожатия. После чего оперативники прошли в просторный кабинет, где было семь пустых столов.

– Остальные все в разъездах, – пояснил Шабур. – Так что нам никто не помешает. На «ты»?

– Годится, – кивнул Васин.

– Ну, тогда за встречу, – Шабур полез в дощатый шкаф и достал оттуда бутыль литра на три, наполненную красной жидкостью, и два небольших стаканчика.

– Да как-то… рабочий день в самом разгаре, – засмущался Васин.

– У нас так принято, – уверил его Шабур. – Вино домашнее. Оно здесь вместо воды. А с гостем не поднять за приезд стаканчик – это просто неуважение.

Чокнулись. Вино оказалось слабое, сладкое и очень вкусное. Васин раньше такого никогда не пил.

– Ну, а теперь рассказывай о своей кручине, – предложил Шабур, убирая бутыль и стаканчики.

Выслушав историю про цыган, он побарабанил пальцами по столу и вздохнул:

– Село Боржавское. Тяжелые люди. Живут воровством да мошенничеством.

– Национальная традиция, – дополнил Васин.