28 сантиметров счастья

Вечное напоминание о моем грехопадении.

Он принимает вызов после пятнадцатого гудка, когда я уже теряю надежду.

— Это я, — сглотнув волнение, пищу в трубку я, — Диана. Твоя вроде-как-жена…

— Что тебе надо, принцесска? — интересуется Рустам. Искаженный расстоянием и динамиком телефона, его голос нисколько не теряет давящего ощущения власти. Даже так сложно с этим человеком общаться нормально, и убрать желание пресмыкаться.

— Я слышала, что ты получил кучу денег за наши фотки со свадьбы, — продолжаю я, вздохнув, — мне нужна половина.

В трубке раздается короткий смешок.

— Сильное заявление. Нахрена?

— Потому что мы женаты, — хотя он и не видит, я пожимаю плечами, подбирая аргументы, — все заработанное в браке делится пополам между супругами, если ты помнишь.

— Принцесска, тебя дешевле будет прибить, чем делить заработанное, — спокойно отвечает мне Рустам, а я, кажется, зеленею от обиды. Его слова вызывают странный акустический эффект: в моей голове эхом отскакивает одно слово «козел, козел, козел…», — ты это учти. На будущее.

— Это нечестно. Мне нужны личные деньги, — произношу я, пытаясь перестать злиться, — моя заначка осталась в съемной комнате.

Я не хочу, чтобы кто-то выбирал мне одежду… или для детей. И прикасался к ней своими ручонками, — я едва сдерживаюсь, чтобы не зарычать, представляя как та блондинка будет еще и вещи для близнецов выбирать, — если ты поручишь это той швабре…

Дальше говорить я не могу, потому что дыхание перекрывает странный комок в горле. И убираю телефон от уха, яростно тыкая пальцев в красную трубку, чтобы сбросить вызов. Отбрасываю телефон куда-то в сторону и падаю лицом в подушки, всхлипнув.

Не могу, не могу, не могу. Не могу стать сильной и хладнокровной сразу во всем, и тем более не знаю даже, с какой стороны подступиться к этому человеку. После новости о том, что я живу в левой квартире, которая как проходной двор, на душе мерзко и горько.

Я вырубаюсь от слез на неопределенное время. Просыпаюсь от того, что кто-то трясет меня за плечо и растерянно поднимаю голову. Рядом с кроватью стоит маньяк. Не успеваю я произнести «отстань, я сплю», как он кидает что-то маленькое и оно приземляется возле моей головы.

— Твоя карточка, — произносит Хирург, — пин-код в конверте.

— Что за карточка? — не понимаю я.

— Которую твой муж заказал, — усмехается маньяк и уходит, а я растерянно поднимаю кусочек пластика. Сон как рукой смахивает.

На карточке оказывается чуть больше пары миллионов и у меня начинает странно першить в горле до тошноты, когда я впервые захожу в онлайн-банк. Огромные деньги. На них годами жить можно. Ирония — при богатом отце я ни разу не держала ни в руках, ни на счетах хоть приблизительно похожую сумму.